Spero che sappiano come valutarlo …
Roy Galán
Come ordinate? Per favore. Ciò che viene detto? Grazie. Danno due baci. Incrocia le gambe. Sta 'zitto. Una buona educazione ci condanna a coloro che ci danneggiano
Ehi, siamo cresciuti come un incantesimo.
Come ordinate? Per favore.
Ciò che viene detto? Grazie.
Danno due baci. Incrocia le gambe. Sta 'zitto. Non alzarti finché non hai finito. Non dire tacos. Non si discute al tavolo. Non essere scortese. Non essere ordinario. C'è una virgola. Ti non ha un accento.
Eppure le nostre buone maniere ci condannarono. Essere paralizzati da persone istruite che ci feriscono più e più volte.
Che ci fottono vivi, con virgole e punti, sì, con parole azzeccate e tempestive, con vuoti complimenti.
Sì, nessuno ci ha protetto da quella folla che si rifugia nella bontà in modo che nulla possa essere biasimato per questo, che ci disarma con il loro augurio tutto il meglio del mondo, ma in fondo si comportano fatalmente con te, che lo sono spingendo via come i peli pubici dalla bocca, come un ananas da pizza, come una garanzia per un fan.
E non puoi reagire in nessun altro modo, perché ovviamente prima di lei sei una ragazza meravigliosa, ti hanno insegnato che devi rispondere: anche tu.
Sei una fottuta primavera.
Ma non è questo che intendi.
Affatto.
Quello che vuoi è cagare su tutto ciò che si muove, ma non lo fai perché è sbagliato e rispondi che fai bene, persona meravigliosa.
E tu rimani lì. Rileggendo i messaggi più e più volte. Mattina presto. Con tutta quell'ortografia circospetta e quelle scusatemi e quegli auguri come se fossi un collega in pensione o una fotocopiatrice o un robot da centralino.
No, sei carne e sangue, non un riflesso , anche se non hai rimedio.
E l'hai anche succhiato.
I robot non lo succhiano.
E probabilmente sei preoccupato per il fatto che sua madre non gli abbia dato il bacio della buonanotte quando era bambino e gli ha organizzato una festa a sorpresa per il suo compleanno e ha imparato il nome del suo compagno di stanza al college anche se non ricorda nemmeno .
Le fotocopiatrici non conoscono i nomi dei tuoi coinquilini.
E il tempo passa e hai un ricordo agrodolce ma non come quello del sugo che è ricco ma come quello di un avatar di un film che ti prometteva tutto e che alla fine era una merda su dei vigorosi puffi che hanno scopato sotto un albero di Natale.
E provi allo specchio le email che non hai mai scritto.
Maledetto. Idiota. Comemierder. Smettila di usare la grammatica per affondarmi. Non mi piacciono i tuoi vestiti o il tuo naso o la tua lista di Spotify.
E parla di te: è una ragazza così valida, così comprensiva, così ben educata. È un gioiello. Spero che sappiano come valutarlo.
E tu, vediamo.
Ingoi il dito che vuoi rimuovere.
Sorridi
E tu ringrazi.
Mentre l'allarme sul tuo telefonino ti avverte che devi comprare cibo per gatti.
Il tuo gatto.
Non saprai che settembre è scritto in minuscolo.
Ma ehi, quanto è morbido e caldo.
